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FLASH

Por Edgar García Ochoa

NELSON PINEDO, EL SOBREVIVIENTE DE LA SONORA …

Esta larga narración de su vida por parte del legendario cantante Nelson Pinedo fue realizada en varios sitios, incluyendo Bogotá. Este testimonio que se publicará en cuatro partes, tiene mucho significado, si tenemos en cuenta que Nelson el llamado “ALMIRANTE DEL RITMO” es el único cantante que queda vivo de la nunca igualada SONORA MATANCERA.

(Tercera parte)

 Yo tengo otro proyecto: Sonora Number two.

El ser humano tiene que aprender a conocerse a sí mismo, y saber sus limitaciones, yo soy un conservador, un charlista, narrador un poco locuaz por no decir hablador, hablo más de la cuenta algunas veces, esa es mi cualidad. No me pongan en una máquina de escribir, no me sale nada, lo que sí me han dicho es: “compra una grabadora, invita a un café a tu casa a un escritor y empiezan a conversar y graban esa vaina, eso es lo que estoy haciendo”.

Rogelio quiere que la Sonora muera con él, yo puedo decirlo y murió con él.

Sobre mis presentaciones en los escenarios, matizadas con una anécdota o una historia, lo fui descubriendo porque me gusta aprender mucho de mis colegas, lo bueno, no censurado lo malo. Todos tenemos cosas buenas y cosas malas. Pero los claros oscuros que tienen las pinturas son los que dan los contextos. Mira lo que salió, la madre que no me creo, yo empiezo a analizar y voy aprendiendo de los artistas y me di cuenta que muchos grandes artistas llegaban a cumplir un discurso y se metían en algo que en USA llaman rutina. Los showman dicen que yo tengo montada esta rutina, eso quiere decir una cosa que tienen que repetir igual y yo en ese tiempo diferí, disentí del contexto musical americano de la rutina, porque convierte al artista en un robot, se rutiniza y el artista es un creador, el artista está creando como un pintor, cuando él se enfrenta a un lienzo. Me dijo un pintor, “es como tú haces en el escenario, la emoción que se percibe cuando tú hablas, cantas y actúas, es la misma que yo siento cuando me enfrento en un lienzo en blanco”, Nelson se está enfrentando a su lienzo. No repito anécdotas, sino que toco conceptos, evoco recuerdos, me salí del contexto y vuelvo a arrancar. Me gusta hacer recordación de los viejos compañeros de la Sonora y hacer recordación de tantos episodios con la Sonora en tantas partes y tantos escenarios. Y una noche una mujer pide “Los Aretes de la Luna” y esa canción no es mía, fíjate el compromiso, el enfrentamiento al lienzo, ¿Qué hago?... No complacerla, la desilusionaría, le canté un poquito.

Quiero explicar la soledad del artista. Después de un espectáculo, en un lleno de más de 100 mil personas, ¿y qué pasa? Esa soledad yo he podido controlarla, he aprendido a vivir con esa soledad, los artistas la llamamos: “Los compases del silencio, del escenario, del artista”. Yo soy dueño de esa soledad. Pero hay una soledad que muy pocos artistas aprendemos a dominar, que es no bajarse del escenario, sino cuando te quedas largo tiempo sin subir en el escenario, ese es el silencio más tétrico, porque empiezas a hacer preguntas, ¿me estarán olvidando?... ¿Me llegó la hora del retiro? A eso lo llamamos: “el silencio tenebroso”. Me han preguntado qué hago cuando paso meses sin trabajar, meses no, años esperando contrato, ha habido silencio. Me recojo en mí mismo, la familia no está diseñada para eso, porque a uno le entran una serie de perturbaciones emocionales en el estado de ánimo y si no sabes catalizar eso, sufre la familia, te vuelves huraño, introvertido, pero yo desarrollé una terapia que no se puede dominar en su totalidad, la hacía Sinatra, me enteré cuando leí su biografía My Way (A mi manera) y así me encontré conmigo mismo, los silencios los llenaba metiéndose al estudio oyendo sus discos. Y algo macabro: se han muerto todos mis compañeros, solo quedan dos, ¿eso conviene para los contratos?... ¿Me contratarán más?... Llegará el momento en que te anunciarán el “Sobreviviente de la Sonora”. No habiendo competencia, ¿te salen más trabajos?... No ha sido así, al ir desapareciendo los cantantes, parece que eso adelantó la desaparición de la Sonora, dejaron de llamarla porque le faltó el tren delantero ahí quedó demostrado que la Sonora sin los cantantes no era la Sonora, sentí un bajonazo, ya no me llamaban, el problemas es que empezaron a ir los claves, había que inventar una Sonora para acompañarles, pero fue desapareciendo la materia prima del tren delantero. Es un fenómeno: al ir desapareciendo los cantantes después de festejar en Nueva York, empezaron a morirse todos, en fila; me preguntaba, ¿cuándo me pasarán la papeleta?...

Mi mujer me regañaba cuando me entraban esos pensamientos.

En el salón Monserrat, cuando yo voy a hacer un show se me presentan en el camerino el Capitán de Maitres del Hotel Tequendama y me dice: “Maestro, en el lado izquierdo, hay un pullman donde hay una pareja de paisanos suyos, de Barranquilla, que quieren saludarlo cuando usted termine el show”. “¿Quiénes son?”. “No me han dicho. Son barranquilleros, sí, son corronchos”. Termino y voy al pullman y encuentro a una parejita joven que no conocía: Farid Char y su señora Gladis y esa noche empezó, como en la película de Humprey Bogart (Casa Blanca) cuando se van en el aeropuerto los dos abrazados, una hermosa amistad. Él me dice, “yo vine a hacer una diligencia y supe que usted estaba en el mismo hotel, venimos a verlo, usted no sabe quién soy, pero yo sí, tengo y estoy obligado a saber quién eres tú porque he seguido toda tu trayectoria, desde que yo era niño y te fui a ver, muchachito”. “Hombre, qué honor y de testigo su señora Gladis”. “Pero es que yo quiero tratar de retribuirte aunque sea un poquito porque todavía estamos en deuda contigo. Toma mi tarjeta y espera mi llamada”. Los que siempre me traen a mí son los Char, la Organización Olímpica de Barranquilla.

Lo del concierto con Claudia viene de esta manera. Cada vez que yo vengo, a ellos les gusta unirme con un artista para que comparta escenario. He estado acá en algunas oportunidades invitado con Celio González, Carmen Delia Definí, Tania de Venezuela, Leo Marini. Esta vez me dijeron, te queremos traer otra vez con una figura internacional, pero no, yo quiero con un artista colombiano, hembra o varón. Bueno, la que pensamos que se puede parar al lado tuyo es Claudia de Colombia, mejor, ¡se daña!

Cuando veo al público de pié coreando conmigo las canciones, esas son las emociones por la retribución más inolvidable que recibe el artista más allá del dinero, más allá de toda una fortuna que nos pueda deparar esta profesión. Eso tiene un valor doble, la interpretación que tú quieras, emocional, espiritual, no hay palabras para eso. En el lenguaje del músico americano se llama standing ovation. El artista tiene el don de desarrollar una técnica de ser muy fuerte para contener las emociones, para no quebrarse delante del público y si se quiebra, se convierte en un sensiblero y muy llorón. Eso de que un hombre no debe llorar no es cierto, el llanto es para el ser humano pero el artista debe contenerlo. Yo esa noche estaba al borde de las lágrimas. Me hago bloqueo mental, ustedes no lo notan, cuando me doblo al medio lado y busco un vaso de agua, no es truco sino técnica. Todo es un engranaje para controlarme. Una vez no me pude controlar y fue en Cali cuando pegué con un tema de hace 35 años, no pude aguantar, no me soñaba con eso. Se me vinieron así como una catarata, todas las figuras de la Sonora Matancera, y empecé a evocarlos, me quise agarrar de algo porque me entró una emoción muy grande y hubiera querido tenerlos ahí conmigo en ese momento y ahí sí se me salió una lágrima.

En ese concierto de Barranquilla con Claudia (los dos, porque fueron dos presentaciones) había mucha gente y cuando yo veía aquello, yo sentía algo eléctrico en el estómago, no se si a ti te ha pasado, me sentía realizado, haber cumplido con un enorme deseo de ser reconocido en la ciudad, como profeta en su terruño. Y mira, triunfar en Barranquilla no es fácil, aquí saben de música, conocen el espectáculo. Qué gran reconocimiento recibí esas dos noches.

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